Como uma amiga não tão bem-vinda, vizinha de nossas almas, a morte vem sutilmente nos lembrar de certezas dolorosas.
A gente passa a vida toda fugindo dessas certezas, constrói castelos, monta em cavalos, porta espadas e cria batalhas para ao fim do dia ter histórias para contar. Heróicas sagas. Nossas histórias incham, incham até tornarem-se maiores do que nós mesmos... Ao menos é o que desejamos.
Mas assim que o dia dorme e a cabeça encontra o descanso do travesseiro, a consciência nos pergunta quem nós somos. O fim do dia é o microcosmo do fim da vida, e quando ela chega, aonde vão parar nossas histórias?
Alguém hoje morreu, alguém amanhã irá morrer... Aonde então foram parar nossas histórias? De que forma ainda conseguiremos sustentar nossa farsa existencial diante das certezas dolorosas que tanto fugimos?
A morte enfia uma espada no peito da gente enquanto sussurra delicadamente as verdades eternas no ouvido. Verdades que destróem os castelos, os cavalos, as espadas, as batalhas vencidas... Verdades que nos guiam até o espelho de quem somos e nos mostram que nossa imagem é fragmentada, embaçada, confusa... Transitória. E que tudo o que vive, morre.
A morte hoje me cantou mais uma de suas canções, me mostrou mais uma de suas danças e eu, trêmula e em profundo ato de reverência, abaixei a cabeça e pensei na vida.
